Nunca mais é sexta-feira:

Esta semana é daquelas semanas em que as horas não chegam para tudo o que se tem de fazer ou para tudo o que se quer fazer.

Para além do mais, há horários chatos que nos desencontram de quem mais gostamos. Por isso, está tudo a fazer figas para que seja fim-de-semana bem rapidinho, porque não só é um fim-de-semana prolongado como também é um fim-de-semana a dois - e depois, para o outro fim-de-semana há escapadela, mas vá, uma coisa de cada vez.

Dos dias menos bons:

 

Chamem-lhe coincidência (ou não):

Que bonito, vês?

Dos efeitos secundários:

Que (ainda) se fazem sentir.

Um ano:

De corações, sentimentos, atitudes e merdas trocadas.

"Não há bem que sempre dure, nem mal que nunca acabe"

- Algum dia há-de ser.

Louca que eu fico:

Com este tempo. Húmido.

 Estar tanto tempo a esticar o cabelo 

para ele se revoltar depois de estar poucos minutos na rua.

É por estas e por outras que eu nunca 

vou poder viver em cidades como Londres. 

Pelo menos de repas e cabelo comprido.

Biscoito:

A maior parte de mim já conta com uns belos anos.

A maior parte de mim está doente e não se pode fazer nada.

A maior parte de mim não pode deixar-me porque eu ainda não estou preparada.

Afinal, o que é que eu faço sem a maior parte de mim? Nada.

Vocês já repararam que:

Metade de 2012 já passou?

Um verdadeiro problema:

Especialmente no Inverno com o frio.
Vale que (finalmente) o bom tempo está aí.
Até quando é que ainda temos de ver.

Facto:

Não ter o que fazer e 

não saber o que fazer 

são coisas bem diferentes.

A hora mudou:

Não, não anda tudo tolo. Nós é que dormimos menos uma hora.

Por isso, adiantem a hora antes que a hora se adiante a vocês.

A vida a passar pelos dias

Hoje foi daqueles dias em que me torno espectadora.
Daqueles dias em que me limito a ver os outros a passarem por mim.
Daqueles dias em que só sou mais uma presa numa rotina.

Depois deste frio:

Já só falta nevar.

A chatice do tempo passar:

Tudo eventualmente acaba por passar. O problema está  no tempo que demora (a passar).

E para além de demorar, não se sabe quanto tempo demora, exactamente, para passar.

Um dia de cada vez. Sete dias por semana. Quatro semanas por mês, de cada vez.

Damn.

Domingo, doce domingo:

E muita música, e filmes, e tempo para pintar as unhas dez vezes se precisas, até encontrar o resultado perfeito.

Como eu adoro os Domingos.

Desculpa(s) Perfeita(s)

A falta de tempo é a desculpa perfeita porque,

 para além de, ser verdade também

é verdadeiramente uma mentira.

Tenho de confessar:

Que sinto saudades do frio.

Começou:

A contagem decrescente.

As tuas,

as minhas,

as nossas últimas

48 horas.

Vai voltar a mudar tudo (outra vez):

Daqui a uma semana muda tudo (outra vez).

Dos fins de Fevereiro aos fins de Maio
lá vens tu, e lá vou eu,
viver uma vida que não é a minha,
sabe-se lá a quem a vou roubar.

Vou mudar de vida sem que a vida mude comigo
mas não me posso queixar:
a felicidade é assim, incompleta.

Vai voltar a mudar tudo
(outra vez)
(pela última vez).